México 360

Trescientos sesenta grados, rondando lentamente,
y un cuerpo herido de muerte,
se abraza de pena
al otro lado del cristal, cae
                                     por el primero
                                     y segundo escalón.


Los números rojos de la primavera
saben a metal fresco y pesa inerte
la ropa sucia en el cemento
                                   verde gris del vacío.

Trescientos sesenta grados, rondando lentamente.
Ahora solo hay polvo y silencio a punto de luna
con la tarde descolorida que tan mal abriga.
Trescientos sesenta grados, a vuelta de rueda,
con la boca llena de águilas muertas
el cuerpo tras el retrovisor disminuye.

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